Когда исполнится мне восемьдесят лет, я буду забывать про дни рождения, и буду летом прятаться под плед, и мерзнуть от любого дуновения.

Я буду переспрашивать не раз.
И все равно услышу все иначе.
И буду засыпать, прервав рассказ, и буду забывать в аптеке сдачу.

Я буду только с палочкой ходить.
И перестану узнавать знакомых.
И стану хлеб в воде сырой мочить, и трепетно коситься на иконы.

Морщины меня всю одолеют.
И я пойму, что тихо умираю.
Но знай, тебя за все благодарю.
И что любовь к тебе не потеряю.

Когда исполнится ей восемьдесят лет, я подарю букет на день рождения, и буду укрывать ее под плед, и целовать ее до изнеможения.

Я буду повторять ей много раз.
И пересказывать ей новости и вести.
Смотреть, как спит, не слушая рассказ.
И буду с ней ходить в аптеку вместе.

Я буду ее под руку водить.
И говорить, кто встретился сегодня.
И буду ее с ложечки кормить, когда на бога смотрит исподлобья.

Когда исполнится ей восемьдесят лет, мне будет больше, но дожить я должен.
Чтоб вместе умереть, укрывшись в плед, сказав "Люблю" той, нет кого дороже … Мария куткар.